Ладони на локти, шаг мерный и тихий.
Дождей вот уж месяц как нет.
А ветер - лишь слабый. Задует так сипло,
Что кажется: это метель,
Но белые пятна - вороний синдром лишь.
Протёрт, обесцвечен до дыр
В глубокое счастье и пахнет тоскою
Мой странный локальный мир.
И лишь не пропасть бы за прошлой мечтою,
Купить бы за боль мне новьё...
Зажить - реставрировать милую осень
В разводах непролитых слёз.